Avesso
Rugas riscam a face
Pele seca
Ossos pulam
Olhos afundam
Cabelos enevam
Raios de sol atravessam o corpo cansado
O céu azulou.
Amanheci
virada pelo avesso.
Caixinha de Música
Caixinha de Música
Caixinha de música transporta magia
Embala sonhos de menina.
Bailarina a rodar
até a canção terminar.
Entro e fecho a tampa.
Durmo escondida.
Ouço as notas marcadas
Vejo a dança encantada.
Rodo, danço, canto.
O baile vai começar.
Não quero acordar.
Paradoxos
“Sou companhia, mas posso ser solidão. Tranquilidade e inconstância, pedra e coração. Sou abraços, sorrisos, ânimo, bom humor, sarcasmo, preguiça e sono. Música alta e silêncio…”
Clarice Lispector
Assim é Clarice, assim somos.
Gavetas
Gavetas guardam segredos
doidos
doídos
Procuro portas
Canto é explosão
Palavra é libertação.
Da dor de ser mulher
Ela
Não teve alternativa
E assumiu todas as dores
A dor da injustiça
A dor da incompreensão
A dor da violência
A dor do preconceito
A dor da violência
A dor da discriminação
Ao lutar pela felicidade
Conheceu o sofrimento
Ao optar pelo prazer foi apedrejada
Ao escolher a liberdade foi queimada
Ao reclamar seus direitos foi abandonada
Benditas sejam as Marias
As rainhas loucas e santas
As de todas cores
As de todos os credos
As poetas e mártires
São luzes para o remediável.
Dor é crescimento
Quem não passou por ela
Não viveu.
Fátima Campilho
Férias
Pôr-do-sol no Rio São Francisco
“A escrita deve ter nascido da necessidade de não esquecer.”
Luis Fernando Veríssimo
Anotações esparsas em pedaços de papel quando disponíveis. O resultado não poderia ser outro: esquecimento.
Guimarães Rosa registrava a linguagem do povo em suas andanças. Levava lápis e caderno. Na maioria das vezes, eu nem levava a digital, quando estava com o celular, ainda tirava umas fotos. Estava lá para rever a família e as paisagens desde menina conhecidas. Muitas histórias para contar olho no olho, outras muito pessoais e há ainda as impublicáveis. A cada dia me convenço de que não nasci para escritora, sou mesmo uma contadora de histórias, preservo a tradição.
Este pôr-do-sol no Rio São Francisco foi uma das mais belas imagens clicadas. Não tomei banho em suas águas, no entanto, todos os dias, ia para a beira do rio olhar aquela imensidão, observar os pescadores, as lavadeiras, o mergulho das crianças, recordar o tempo em que levava até sabonete e me assustava com o burro que se refrescava acompanhado do dono que enchia as latas para abastecer os casebres. Ah, o Velho Chico não pode acabar!
A luz se arrasta para a escuridão.
A claridade retorna e traz consigo aquela beleza de cores, formas, sons e cheiros.
A calmaria recuperou minha energia e a esperança de dias pacíficos.
O rio é dela, da minha mãe alagoana.
O rio é de todas as mulheres desta terra farta e abençoada.
O rio é do nordestino que, embora sem muitas condições de superar a miséria, tem amor às suas raízes e se mantém na terra, com uma fé só compreendida por quem convive com este povo forte do interior.
Certamente, preciso voltar muitas vezes para desvelar histórias que ficaram adormecidas na memória coletiva.
Minha casa conta histórias
A casa está lá, viva.
Poucas mudanças. Mamãe, com quase oitenta anos, nos esperando com seu sorriso fácil, comida e ladainha nordestinas.
Tinha um ano quando mudei para a nossa casa. Não precisava de muros, os vizinhos tomavam conta uns dos outros. Na varanda, ouvia histórias, à noite, deitada na rede e olhando para as lagartixas. No quintal, o tronco do abacateiro virava janela e a goiabeira sofria com o balanço e meus sonhos de trapezista. Coqueiro, mangueira, mamoeiro, bananeira, antúrios, samambaias, onze-horas, roseiras, muitos sabores e cores. Oh, deu bem-me-quer!
Galinhas, só para comer os ovos, tínhamos pena de matá-las. Um dia a cabra pariu e fui proibida de assistir. O gato Mamão sumiu e virou tamborim. Nunca mais quis saber desses ingratos. Vários cachorros, todos muito queridos. Tristão e Isolda,o casal de periquitos; Tancredo e Risoleta, os cágados. Isto é uma casa ou um sítio?
Lembro-me do vovô sentado perto da cristaleira, quando veio nos visitar, e dos longos cabelos da vovó Amélia. Compraram uma máquina de costura para minha mãe trabalhar e uma cadeira de balanço para mim. Veio se despedir, foi-se na Semana Santa, antes da cegonha chegar com minha irmã. Parecia uma índia! A fralda de tecido branco luzia em sua morenice.
As brincadeiras eram muitas; os brinquedos, poucos. Tenho o Tonico e a Melindrosa até hoje. Quero uma neta.
A primeira televisão foi a nossa festa e da vizinhança. Casa cheia para assistir às novelas e ao programa do Bolinha.
Meu pai era um construtor de idéias. A ambulância levou seus silêncios e sonhos. Sua bênção, pai. Deus te abençõe, minha filha. Nossas últimas palavras.
Festa junina, formatura, aniversário, casamento, nascimento… Tantas lembranças.
As borboletas sumiram, mas os passarinhos ainda cantam e as maritacas anunciam sua chegada.
O jasmineiro ainda perfuma a noite. Onde estão os vaga-lumes?
Cada canto guarda seus segredos, sorrisos e lágrimas.
Há mistérios por desvendar.
Minha casa conta muitas histórias para quem quiser ouvir e sonhar.
Um Simples Abraço
Existe algo em um simples abraço
que sempre aquece o coração
e dá-nos boas vindas ao voltarmos
para casa, e torna mais fácil a partida.
Um abraço
é uma forma de dividir
as alegrias e tristezas que passamos,
ou só uma forma para amigos dizerem
que se gostam porque, simplesmente,
você é você.
Abraços significam amor para alguém
com quem realmente nos importamos.
Um abraço é algo espantoso
É a forma perfeita de mostrar o amor
que sentimos, mas que palavras
não podem dizer.
É engraçado como um simples abraço
faz-nos sentir bem em qualquer lugar
ou língua.
Um abraço é sempre compreendido.
E abraços não precisam de equipamentos,
pilhas ou baterias especiais.
É só abrir
os braços e o coração.
AD
Impressões de Ouro Preto
Da janela, via Santa Efigênia poderosa e pensava que precisava ir lá. Foi, exatamente, no caminho que conheci a Mina Fonte Meu Bem Querer. Pude ver e tocar nos veios de ouro que enriqueceram a nobreza e exploraram o povo. Velha história, agora experimentada com todos os sentidos.
Ouro Preto… Cheirei sua terra molhada, andei pelo seu pé de moleque, provei o seu tempero, suei nas subidas e refresquei-me nas descidas.
Procurei Marília de Dirceu do Mirante e da Ponte Antônio Dias. A magia esvaneceu-se porque queria suspirar no chafariz seco! Mas quando cheguei ao Largo de Marília, diante de sua casa, senti-me traída por Tomás que esqueceu Maria Dorothea e casou-se com a filha de um mercador de escravos em Moçambique. Seus restos estão no museu, unidos na História, mas solitários. Quebrou-se o encanto da poesia.
Ouvir os arranjos de Tabajara Belo ao violão no Museu do Oratório e a aula-show “Nas Palavras das Canções” com José Miguel Wisnick e Arthur Nestrovski foram momentos indescritíveis. Definitivamente, não conhecemos a música brasileira de qualidade.
Acompanhar “O Barão das Árvores – Mambembe: Música e Teatro Itinerante” pela Rua Direita,dançando e cantando, e participar do espetáculo no Largo do Cinema foi alimento para o corpo e para a alma. E o Grupo Moçambo Rico na Praça Tiradentes? Somos essencialmente musicais!
Precisamos assumir outros papéis para continuar representando o nosso. Somos atores na arte de viver.
Afastei-me do mundo acadêmico há muito tempo. Ao avistar o grande lago, a confusão quis se instalar. De peito estufado e bico levantado, deslizei em suas águas com desembaraço porque sempre estivera ali. Recordei e antevi os próximos mergulhos. Estávamos em sintonia: veteranos e jovens escritores, cineastas, músicos, artistas e público, todos comungavam do mesmo pão, da mesma necessidade: a arte em todas as suas possibilidades de expressão.
Não sei se quero contar as histórias que ouvi. Por enquanto, ficam guardadas. Preciso, silenciosamente seguir os passos do processo de criação de cada palestrante. Cada autor tem o seu modo de buscar a palavra, de expressar o seu mundo interior, de re-criar a realidade.
Não há verdades absolutas, apenas a vontade arrebatadora de voltar para aquele lugar.
Primeiras impressões de Ouro Preto
Livros me esperam espalhados pelos cômodos da casa.
Sensações explodem pelos poros ainda ávidos.
Ideias pairam nesta mente pouco organizada.
Palavras brincam e se escondem pelos porões do inconsciente.
Leio e releio as anotações feitas no Centro de Convenções da UFOP durante o Fórum das Letras 3ª edição: Escritas Híbridas. De acordo com a receita, bati os ingredientes, mas abusei na dose. Saí hipnotizada.
Não saberia descrever com precisão os momentos de prazer passados em Ouro Preto, cidade tanto tempo esperada, imaginada. Vi sua paisagem natural, a construída com o suor do povo sedento do ouro negro e explorado pela nobreza e a reformada pelo abastado.
Admirei a arte barroca e orei em todas as igrejas visitadas. Assisti à missa distraidamente encostada no túmulo deAntônio Francisco Lisboa, o genial Aleijadinho.
Dormi ouvindo o pio da coruja e o toque dos sineiros de finados. Acordei com o som do apito da Maria-Fumaça indo e vindo de Mariana.
Chorei diante dos restos mortais, recolhidos no exílio, dos inconfidentes e, principalmente, da madeira da forca de Tiradentes, do vazio do túmulo.
Vinguei-me ao observar onde os negros escondiam ouro nas minas para construírem suas igrejas e defenderem seus interesses. Ah, Chico Rei! Negro bom e valente. Monarca na África, escravo no Brasil, comprou sua liberdade e a de seus súditos.
